那天的风有点燥。稻田的叶尖被阳光烫得微卷,一只白鹭从远处飞过,落在那片熟悉的田埂上。袁隆平弯着腰,手里捧着几根稻穗,笑得像个刚赢了游戏的孩子。旁边的助手提醒他:“袁老,太阳太大了,回去休息一会儿吧。”他摆摆手,抬头的瞬间,额头的汗水顺着皱纹滑下,落在稻穗上。那一刻,他九十岁,却比谁都年轻。人说,一个人一辈子做好一件事就够了。可这句话,只有亲眼看过他在田里一遍...
凌晨两点的杭州,灯火还亮着。街口便利店的灯在闪,一个骑手靠着电动车打了个盹。离他不远的玻璃幕墙后,薇娅还在对着镜头笑,桌上是一排排没拆封的样品。助理已经困得睁不开眼,她却一遍又一遍地确认价格,确认链接,确认那句“上链接啦——”。镜头之外,她揉了揉酸胀的肩膀,轻声对老公说:“再撑一会儿,马上结束。”那一刻,她的声音是哑的,但眼神却亮。她不是在坚持直播,她是在守...
凌晨四点的北京,街灯还亮着,咖啡机的灯也亮着。李善友在混沌大学的办公室,坐在一张长桌旁,笔记本屏幕里闪着光。他盯着那行字,反复地敲、删、再敲。那行字是:“不要太把自己当回事。”屏幕蓝光落在他脸上,他的表情像是在跟什么东西较劲。也许是时间,也许是命。他已经六十岁了。一个在互联网浪潮中上岸、下水、又重来的老男人。他原本可以舒舒服服地退休、演讲、出书,做一个“成功...
凌晨四点,城市的灯早就灭了,路边的便利店却还亮着。收银台旁,一个女孩蹲着绑鞋带。她的外卖箱靠在墙边,骑手服被汗水浸透。她盯着那双鞋出了神。那是她刚用三天工资买的,纯白、轻便、能跑很快。她想,明天开始,要再多接两单。她没说出口的是——她在练习说“不”,不被定义。有时候,人活得不是累,而是被“应该”压弯了腰。女人到了三十,应该结婚。老人到了七十,应该带孙子。做内...
黎明前的北京,天色灰蓝,风掠过长安街的国旗,红得像刚被擦亮的火。人民大会堂的大门在晨光中缓缓打开,陈薇走进大厅,肩上的少将军衔在灯光下闪着冷光。那天是2020年9月8日,全国抗击新冠肺炎疫情表彰大会,她穿着笔挺的军装,步伐稳得像是踩在每一个生死边缘上练出来的。她接过那枚“人民英雄”奖章时,全场起立鼓掌。掌声漫天,但她的眼神仍平静,只在台下的母亲那头,悄悄湿了...
那天晚上,北京的风特别冷,冷得像一场隐形的考验。张磊坐在国贸三期的一间会议室里,窗外灯火万丈,他却没说话。那是他人生中最安静、也最热烈的一夜——腾讯的那一笔投资,就在那天拍板。没人知道,他赌上了全部。三千万美元,全押。桌上那杯凉掉的咖啡,像极了他此刻的神情:平静,却暗潮汹涌。很多年后,当人们提起这一天,会用一句话概括:“那是中国资本史上最孤独的一次豪赌。”而...
夜风从山口灌进来,卷着潮湿的草香。阮鸿献坐在火塘边,火光映着他布满老茧的手,那手掌曾摸过无数药草,也推开过命悬一线的命运。火光里,他吐出一句话:“人生永远不会没有路。”这句话并不是安慰,而是他从死里走出、从山里闯出的实话。弥勒,哀牢山的褶皱深处,天高路远,云雾散不开。那是他出生的地方。山里的孩子识得的第一个字,是“苦”。早晨的雾气里,他背着背篓跟父亲上山采药...
凌晨的风像刀,刮过他脸上的沟壑。李雪健穿着旧外套,蹲在片场角落,一遍又一遍地对着录音机里的人声模仿语气。那天是《焦裕禄》补拍收尾,他的嗓子已经哑到发不出完整的音,只能靠气息挤出词。导演劝他歇会,他笑了笑,说:“我一歇,戏就不顺了。”手里那杯温水已经凉透,他喝下去的不是水,是命。三十多年过去,那幕画面仍让人心颤。人们说他是“影帝之最”,拿了33个奖,是中国最贵...
凌晨三点,洛杉矶郊外,一辆废弃货车停在宽阔的荒野里,冷风吹过玻璃,车内只剩导演赵婷和她的摄影师对着荧幕默默回放一个镜头。那一刻,她说:我一直在“外面”,我拍的,终究是我无法完全融入的那类人。她的声音低而坚定,却让人立刻明白:她拍摄的,不只是影像,更是一种和边界对话的方式。赵婷的名字,在国内外影坛里越来越响亮。资料显示,她是首位用英文名 Chloé...
凌晨三点,东京涩谷的街头一片宁静。便利店的灯还亮着,门口的暖风机轻轻抽动,他蹲在街边,手机屏幕亮成冷蓝色。他刷到一条新闻:49岁的香港女星 郑艳丽 成了快餐店的服务员。从红毯登顶到穿制服打工,这个镜头像一块冰冷的镜子,摊在所有曾经觉得「来得及」的人面前。问题在于:年轻时的放纵真的能等到偿还日吗?街灯下,他转身看着自己手中的咖啡,问自己:今天的我,是在做积累,...